J’en ai encore eu la preuve pas plus tard que ce soir. À Antibes se tenait un feu d’artifice pour le 14 Juillet. Vous allez me dire : « Le 14 ? Mais on est le 13 ! »

Bah oui, mais à Antibes, ils sont snobs.

« Et puis d’abord un feu d’artifice dans le Sud, c’est pareil que partout ailleurs ! »

Là, je dis non.

Non parce qu’on est dans le sud donc il ne pleut pas comme en Normandie par exemple.

Non parce que dans le Sud la barrière sociale est très nette : les touristes et les pauvres se massent sur la berge tandis que les riches et les mecs qui ont des canots pneumatiques sont sur la Mer. Tout le monde voit le feu d’artifice pareil, mais certains ne sont pas obligés de se payer les commentaires gras des badauds peu instruits (les beaufs quoi)

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Que voulez-vous ? J’ai fini par réussir à m’occuper un peu plus ! Je profite de mon CE pour faire des sports extrêmes tels que : plongée, accrobranches et canyoning. C’est d’ailleurs très fatigant, mais rigolo.

Il fait chaud dans ce pays, c’est indécent. Et en plus, ça dure… Ça fait trois semaines que j’attends un bon orage de sale qui rafraichirait un peu. Non ? Tant pis, alors je remonte dans le nord.

Donc ici par grand-chose de nouveau, mon stage a bien diminué d’intensité et je sens vraiment la fin approcher… Il me reste un mois à vivre sur la région et ça risque d’être vite bouclé !

La suite sera beaucoup plus intéressante avec beaucoup de gros changements en perspective (plus de carte d’étudiant, des congés payés et une carte orange pour n’en citer que quelques un). Les déménagements vont être compliqués puisqu’il faut que je case tout dans ma petite Margot et ensuite il faut que je trouve un appartement sur Paris dans une zone encore inconnue.

J’espère quand même qu’il me restera encore un peu de temps pour aller à l’Apple Expo.

Ah.. autre chose : il ne m’arrive absolument rien dans ma vie susceptible d’intéresser les gens et encore moins qui pourrait même prêter à sourire. Alors je m’abstiens. Si vous ne connaissez pas le concept : viedemerde.fr, allez-y ça vaut le coup et fait mes pauses au boulot !

Quant au titre, y en a marre des cigales, ça fait vraiment un bordel monstre.

« Lu et approuvé, bon pour accord. » c’est ce que j’ai dû écrire au bas de la dernière page. C’est marrant les contrats, c’est écrit avec des formulations qu’on ne comprend pas. Je pense que les mecs qui font les contrats de travail sont potes avec ceux qui créent les zones tarifaires du RER. P’têt qu’ils font un club.

En tout cas, j’ai pu voir combien mes proches et ma future femme (j’ai le droit à des concubineS aussi, c’est cool) allaient pouvoir toucher si je venais à mourir subitement.

D’ailleurs, la règle pour savoir combien les gens qui sont bénéficiaires en cas de décès gagnaient est — elle — vraiment très simple : « plus ta mort cause une situation triste digne d’un drame hollywoodien, plus les gens gagnent de l’argent ».

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En tout cas, ce fut vraiment une expérience intéressante. Beaucoup de choses comprises et aussi des leçons retenues. Par contre, au grand désespoir de mon Père, toujours aucune aptitude à la négociation salariale.

J’ai aussi compris, et ce, pour la première fois de ma vie, ce que c’était d’avoir le choix. Là, je parle du vrai choix? Pas du choix banal, mais important entre le yaourt à la cerise ou à la mure, ni celui du caleçon à motif contre le boxer uni.

Non, là je parle du vrai choix. Celui qui fait peur. Celui qui est dur. Celui qui fait changer d’avis cinq fois en une heure. Celui qui compte.

Finalement, un vrai choix, c’est celui qu’on ne veut pas faire. Parce qu’un vrai choix on est responsable pleinement des conséquences. C’est ça qui fout les boules. Le vrai choix, c’est celui qu’on ne veut pas faire.

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Normalement, vendredi soir, j’ai un boulot.

Une fois cette phrase dite, pensée, retournée et re-dite… bah ça fait toujours bizarre. Bientôt fini les réductions étudiantes et finies les soirées étudiantes (bon ça, je me laisse encore un peu de temps pour décrocher).

Je vais bosser. Je vais payer des impôts. Je vais cotiser (je cotise un peu déjà), je vais avoir des congés payés, peut être même des RTT si elle ne meurt pas entretemps.

Le monde magnifique du travail s’ouvre bientôt à moi…

Encore que…

Il faudrait que je choisisse ma boite. Et là, c’est déjà moins drôle…

Bon, je verrais ça plus tard dans la semaine… rendez-vous vendredi.

Alors, oui, tous et même avec de l’avance. Franchement, je pense qu’on peut pousser à six. Mais je vais faire une pause, aussi amusant que ce soit.

Pour cette session pas énormément de chose à raconter. Cela dit, je vous sais friands de détails inutiles (ah non ça c’est moi, pardon).

Mardi, il faisait chaud à Paris. Déjà, à la base je ne suis pas frileux. En plus de cela, je suis chaud naturellement (je vous vois venir). Ajoutez à cela une petite dose de stress due au trajet, au timing et aux entretiens (quand même) et cela donne : des mains moites.

Pas de quoi remplir des seaux, je vous rassure, mais ce n’est jamais très agréable. D’habitude quand j’ai les mains moites, je tape des bises pour être peinard. Dans mon cas, cela s’est avéré être impossible sans être déconsidéré fortement. Je me retrouvais donc dans les salles d’attente la main droite en l’air, en train de la touiller dans l’air et en soufflant dessus.

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Normalement, tout devrait bien se passer, mais j’espère que c’est une des dernières fois : ce n’est pas super agréable ni très optimal d’enchainer comme ça les entretiens avec, à chaque fois, une préparation… heu… disons relative.

Mais il faut bien surfer sur la tendance et je préfère ça que de signer aveuglement quelque chose sans avoir vu ce qu’il peut se passer ailleurs.

En tout cas, pour cette deuxième session, je suis paré. D’ailleurs, je me suis briefé : “Michel, l’épisode de la cravate ne peut en cas se reproduire tant le drame était proche.” Pour ceux qui auraient loupé un épisode ou qui voudraient juste relire la passionnante histoire narrée — je dois l’admettre — avec un certain style, c’est là.

Première mesure : le sac-poubelle. Je me revêtirai donc, lors de mon déjeuner, d’un sac-poubelle couvrant l’intégralité de mon revêtement professionnel (cravate incluse). Et tout ceci, dans le souci de préserver la blancheur rare d’une magnifique chemise achetée pour l’occasion.

Seconde mesure : pas de tomate au déjeuner. Pas fou le type.

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Je reçois un mail de ma messagerie vocale de mon fixe. Bizarres, seules trois personnes au monde connaissent ce numéro. Oui, j’ai une vie très privée. Oui, bon d’accord, privée d’amis.

Bref, je vous livre tel quel le message :

Bonjour ce message s’adresse à monsieur Michel GUILÈÈ, société Machin au téléphone il faudrait que vous me recontactiez sous 48h au 0101010101. C’est très URGENT. Je vous donne un numéro secret et une clé secrète pour entrer en contact avec nous…

Bon, la madame me donne ses super identifiants de la mort et raccroche.

Déjà, une pensée à chaud : “Mais, c’est GUILLET grosse connasse ! Guy-yé. C’est pourtant simple”.

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Alors, attention, je n’ai pas dit que j’avais une vie de merde, hein ! Non, j’ai une petite vie tranquille et rangée. C’est juste, qu’en dehors du boulot, bah eu… voilà.

Les choses vont tout de même s’accélérer, on vient de me faire connaitre la date de ma soutenance de PFE, cinq mois tout juste après le début de mon stage. C’est très tôt et je sens que ça va être galère encore. Mais ça sera ça de fait et je pourrais passer deux mois tranquilles totalement libéré de mes obligations étudiantes ! Je vais aussi remonter pour le Gala de Grenoble, parce que c’est rigolo et j’aime bien voir mes anciens profs un peu bourrés, ça vaut le détour. Ensuite, je me refais une couche d’entretiens parisiens dans les ponts de mai. Même chose que l’autre fois, mais avec les couchettes en plus.

Viendra, ensuite, l’été. Quoique ça chauffe déjà bien sec par ici.

Sinon, je n’arrive pas vraiment à écrire en ce moment (en plus, j’ai déprimé tout vendredi soir), je ne désespère pas de retrouver cette obsession du détail qui me sied si bien.

Je vous dis donc à plus tard, j’ai un rapport à écrire.

Ah si ! J’oubliais, j’ai acheté une grosse boite avec masse de sachets de thé. C’est formidable, je perds maintenant bien un quart d’heure pour choisir mon thé. Truc de oufs.

Je suis — et resterais — un adolescent frustré.

Surtout au niveau gastronomique. Rendez-vous compte : je n’ai jamais eu le droit de manger deux yaourts d’affilée dans un même repas. Ma maman me l’a toujours interdit. J’avoue parfois avoir rusé en prenant du fromage en complément, mais deux yaourts d’affilée ? Jamais.

Ah si, peut-être une fois. Des yaourts Super U périmés en promotion qu’il fallait absolument finir. Réduction et urgence, la grâce parentale est à ce prix.

Maintenant que je n’habite plus chez mes parents, je mange mal et souvent la même chose. Mais mon désir de liberté est satisfait quand, devant mon frigo ouvert, je suis libre de convoiter les deux yaourts à la cerise que je réserve pour les très grandes occasions.

Mon cerveau se met alors dans une activité rarissime et un déluge de possibilités se déverse à travers mon esprit : “Les deux devant là ! Ah ouais, mais il y en a un à la mûre qui se cache au fond… Et si je faisais un mélange fraise-cerise, ou même — encore plus audacieux — mure-pêche ?”.

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